Yamilka Noa

El mito de Penélope

2011-08-29T16:17:00.001-07:00

Prólogo escrito por MARIETTA MORALES RODRIGUEZ
para Antología "Lo que fui y lo que Soy" de la poeta YAMILKA NOA

El mito de Penélope, la fiel esposa que esperó durante veinte años la llegada de su esposo.
Ella teje un sudario, para engañar a sus pretendientes. Él tejido debe terminar con la muerte de ex Rey Laertes. Esta imagen es apropiada para navegar en el universo poético de la joven escritora Yamilka Noa.
La figura poética de Penélope que espera pacientemente la llegada de su amado, con toda la carga desgarradora de tristeza, angustia, desesperanza. Una poesía que realmente impacta en un atardecer, con el corazón apretado y las emociones corriendo detrás de ese tejido. Sentir el estruendo del miedo hacia el mundo de la soledad, muerte, desamor, pena, es un hierro de fuego en los versos de nuestra poeta. Ver como los mundos se derriban, con una caja de Pandora que esconde la palabra esperanza, que algún momento va a florecer. Cada palabra, cada verso, es una carta abierta al mundo, donde los temores se enfrentan frente al gran espejo de la vida. Es la roca que sube y se vuelve a caer, como la leyenda de Sísifo. Es el mundo onírico en el breve poema adivinanza “La arena fue el refugio de mi cuerpo ahogado en el mañana”. La búsqueda de la belleza en el reflejo de las aguas de narciso, sumergido en lo temores más profundos del sentir femenino. Escuchar el latido como un relámpago en los versos “Allá afuera la muerte” ¡Cuántas dudas sobre la muerte!, en mi memoria me recuerda la imagen poética del poemario contra la muerte del poeta chileno Gonzalo Rojas. Que la vida es un torrente de finas sensaciones extremas, que alguna vez pasamos por un corredor imaginario, sin ninguna escapatoria. Que las mujeres somos sumas sacerdotisas que corren con los lobos de su pasado, presente, futuro. El recuerdo que atormentan en cada palabra con el fuego de la tristeza. El silencio golpea fuerte en la soledad de una habitación, atrapado en la imagen de un ser que vive en su espacio intimista. La voz poética lanza un grito de luz que se apaga, como lo escribe nuestra poeta “escuchar tus promesas de fuego”. En el comienzo de una noche con la extraña sensación que el tejido de Penélope no será eterno, y que la piedra de Sísifo, se pulveriza para siempre.
Que la tristeza no gire como las lágrimas de un hada.

Apariencias
(Del libro "Ecos de tristeza")

No te pierdas Yamilka,
no hay puentes hacia él.
Esa línea casi invisible que ves,
que canta, que engaña;
te va a matar.
No te pierdas,
ya Penélope existió.

Sobre la imagen de portada:
Ronald Cascante Salazar "Aprender a vivir" http://mozaland.blogspot.com/

“MORIR FELIZ”

2011-06-29T17:26:00.000-07:00

(Por Pedro M. Calzadilla Guevara del libro "Amor Furtivo")

¡Oh! Bella flor quinceañera,

bello botón sin abrir

de rosa blanca de plata,

labios rojos escarlatas

dientes de blanco marfil.

Fresca sonrisa de abril

que inicia la primavera,

sólo por besarla diera

mitad de la vida mía

y si poco pareciera

la otra también daría;

y si por esto muriera

un muerto feliz sería,

y a la gloria subiría

mi bella flor quinceañera,

tu ángel guardián yo fuera

y desde el lecho del cielo

nuestro amor protegería.

Tus labios los cubriría

con mis labios, con esmero,

de pasión tu cuerpo entero

será una hoguera encendida,

para que quiero mi vida

si tengo lo que más quiero.

Razón del viaje

2010-09-14T11:09:00.000-07:00

Camino por la luna…

espero un beso febril, y puede que algo más.

Cada día, una liana simbólica se enreda en mi cuerpo,

pero no es una prenda que resguarda;

no es un mimo.

Apenas doy un paso alguna estrella se derrumba…

en las noches se me dificulta la actitud de caracol,

entonces, me desvelo en el monótono trabajo

de extirpar masa pétrea de mis pies y de mis manos,

y temo, que se me venga encima el universo;

me consuela saber las cicatrices,

intachables pruebas de mis sergas.

Es todo una aventura, es todo por un beso.

Parece que la luna es infinita,

tanto tiempo recorriendo su cuerpo de nata y maleficios.

Tan perfecta y tan pérfida balancea en su misterio

a este cuerpo frágil y gastado, ahora por la espera.

Sospecho tan cerca la certeza…

sé que debo olvidarme de papalotes y helicópteros azules,

este debe ser un juego transparente, un sorteo de la vida…

aun queda oxigeno para prolongar el viaje.

Estar en el limbo por un sueño es cosa seria.

Camino por la luna…

Quizás te haya sentido y no lo creo,

puede que ya conozca tu sabor: amarando y fresa?

Podría suceder que nunca llegues… esta parte no la quiero imaginar.

Camino por la luna, han pasado treinta años, han pasado.

He intentado abrazar la quinta esencia pero todo se me ha resistido,

de ahí: las heridas en el cuerpo, el desvaír de mis ojos,

el candor que todo oculta.

Es cuestión de principios concederle a mi espíritu un beso,

es por eso que he venido a este planeta,

por un beso febril,

y puede que algo más.

Copyright Yamilka Noa

Barren woman

2010-07-11T15:52:00.000-07:00

Empty, I echo to the least football,
Museum without statues, grand with pillars, porticoes, rotundas,
In my courtyard a fountain leaps and sinks back into itself,
Nun-hearted and blind to the world. Marble lilies
Exhale their pallor like scent.

I imagine myself with a great public,
Mother of a white Nike and several bald-eyed Apollos.
Instead, the dead injure me with attentions, and nothing can happen.
The moon lays a hand on my forehead,
Blank-faced and num as a nurse.

Sylvia Plath

Revivir

2010-06-29T00:34:00.000-07:00

En estos días muero renazco
vuelvo a morir nace el sol
muere la lluvia en mi ventana
y le alargo una mano para acompañarla
a su entierro en el aire

Por lo menos alguien me llora
Por lo menos alguien me moja

En estos días la esperanza se viste
yo me desvisto
me espanto al mirarme al espejo
y verme en harapos
El espejo ve más allá
él refleja lo que soy
la niña extrovertida
la mujer displicente
que se sujeta a las manecillas
del reloj detenido
se pone a bailar un vals
y luego sofocada se posa
bajo el agua muerta

En estos días estoy loca
quiero romper el espejo
entregarme sólida a la lluvia
cambiarle el traje a la esperanza
alucinarme de lo bello
calentarme con el sol
o que él me caliente penetrándome
un rayito por la ventana
Revivir
Sin muerte premeditada
Revivir
En estos días quiero
cambiar la versión de mi vida.

Yamilka Noa

Mental virus

2010-06-17T17:12:00.000-07:00

I'm ill, I know that to say so

is to be so.

It's a lamentation at the

decision by my blood

that yesterday gave huge signs

of vitality.

My illness has as yet no name,

it's like the Masicas complex-

-get me out of this mess,

'what does the woodcutter want?'

'Nothing for myself, it's for my wife,

who's never happy...'

Nothing is enough to entertain

the blue serpent,

to kill the hunger that leaves its bite.

I hide under the mosquito net,

the mosquitos show me their fangs.

Could you have seen

a similar distortion of reality!

I'm ill, it's not dengue,

as I said before my illness is not known.

Step by step I'm developing a

resin that covers me

and an agreeable fragrance of death

that surrounds me.

I dread the mosquitos,

the blue serpent

and dread the mosquito net

that will soon be a bandage

for my wounds.

Masicas:

A character from a Jose Marti children's story.

(Poem of the book "Echoes of sorrow")

© YN 2010

Wakeful / Desvelada

2010-02-07T07:14:00.000-08:00

Wakeful

It was midnight.
I was walking through Kentish Town.
The cold weighed heavily in my nose and on my hands.
My forehead still at war from so many confusing thoughts:
which is why the orange beret,
the Clinique make-up,
the uncertain footsteps.

I don't even remember where I was coming from.
I knew that I was going to murder my memory
'Not in Kentish Town,' I told myself.

I reached my house, entered my room, turned off the lights,
I laid down on the bed...(ever the victim).
There was a struggle, resistance, blows without hands, and a voice acting as referee;
a wretched voice, perhaps she controlled this game?

Nobody won the fight.
I wandered around again, whilst it grew light, in Kentish Town;
this time without a beret (my memory cooling)
and in silence.

* * * *

Desvelada

Eran las doce de la noche.
Yo caminaba por Kentish Town.
El frío pesaba en mi nariz y en mis manos.
Mi frente aun reñía por tantos pensamientos confusos:
por eso la boina naranja,
el maquillaje clinique,
los pasos imprecisos.

Ya no recordaba de dónde venía.
Sabía que iba a asesinar a la memoria
-No en Kentish Town- me dije.

Llegué a mi casa, entré a mi cuarto, apagué las luces,
me recliné en la cama… (como siempre sería yo la víctima).
Hubo una lucha, resistencia, golpes sin manos, y una voz que hacía de árbitro;
una voz miserable, ¿acaso ella procuró este juego?

Nadie ganó la pelea.
Vagué de nuevo, mientras clareaba, por Kentish Town;
esta vez sin boina (la memoria resfriada)
y en silencio.

Te recordaré

2009-12-09T13:27:00.000-08:00

Te recordaré una vez al mes,
por esos días en que las mujeres esperamos el periodo,
de locura, en que nos volvemos magdalenas desesperadas.

Te recordaré, como hoy, cuando encuentre una foto tuya en una esquina del armario,
cuando imagine otra vez tu sonrisa estática, de hombre despreocupado.

Te recordaré como en aquellos días en que recogías conchas para mí y con ellos
yo confeccionaba un souvenir que luego te entregaba.

Sé que tú también me recordarás; enojada a veces,
una mujer que ante la vida se encogía como un caracol, despavorida.
Pero cuando reunía fuerzas para salir, estallaba de brío.

Me recordarás bailando a la hora de vestirme,
mortificándote porque tenías que esperar horas por mí, cuando yo me maquillaba.

Te recordaré preparándome la cena, cuidándome como a una princesa,
de rodillas a mis pies algunas noches, suplicándome entenderte,
y yo tan dura, tan dura.

Te recordaré en el aeropuerto, cuando nos insultamos y luego nos besamos,
por horas, hasta que me tocó partir.

Tú me recordarás dulce, aferrada a tu cuello, buscando tu pecho en las noches para dormir, buscándote cuando no estabas en las noches, siempre lejos; -esto no lo quiero recordar-.

Nos recordaremos,
tus recuerdos serán más objetivos que los míos, pero nos recordaremos,
con pensamientos simples pero tan vivos,
que por más que intentemos matar a la memoria, el recuerdo perdurará para siempre.

Yamilka Noa - Todos los derechos reservados 2009

Echoes

2009-09-21T17:25:00.000-07:00

I'm going to die in the emptiness,
in the incomprehensible echo
of so many lost voices
within my voices.

I'm falling
Falling...
And dying
with each ambiguous word.

Uncertainty knows...
how to kill.

(Del libro inédito Ecos de tristeza)
Traducido por: Laura Burns
Yamilka Noa - Todos los derechos reservados 2009

INSIDE ME

2009-08-03T16:21:00.000-07:00

There's a funeral in my stomach.

Someone using shovel and spade.

Something impacting deep inside me.

And even though I can't see
I know that my liver, drunk with fear,
is vomiting blood with every gouge.

There's a dead person inside me.

I smell it's stench.

I have the feeling that finally
the worms are feeding happily.

There's a crematorium
located in my white lily belly.

Oh! my lily belly!

There's another woman putrified by nerves
inside my life.

There's an invisible thread that's fettering my strength,
that's suffocating my voice.

Oh me!

Inside me the world is ending
and I can't even scream.

Poema del libro "Mi miedo dólo mío"
Yamilka Noa derechos reservados 2008
Traducción - Laura Burns

Preliminar

2009-07-23T15:18:00.000-07:00

Después del maquillaje,
el vestido rosa, las risas…
La copa de sangre esperando.

-¡No la tragues! – me digo.

Sé que terminaré suicidándome
de mí misma.
Me veo ya pálida,
desmayando en los brazos del silencio,
sofocada por el caos
que mantiene en orden mi vida.

-¡No la tragues!, - me digo.

La soledad me preparó el trago
venenoso.

Poema del libro inédito "Ecos de tristeza"
Yamilka Noa - Todos los derechos reservados 2009

La vida es un reto

2009-06-04T16:42:00.000-07:00

Mírame vida, en esta posición de retos,
sin atrás, sin laterales.
Mírame como tejo mis horas agotadas,
los días congelados,
la espera; seca como la flor del pino.
Cantándole a la altura.
Trepándome en las ramas,
sin miedo a las cigarras, al búho de esta noche,
-a las noches.
Me he resignado a cosas que equivalen a todo
o a nada, depende del color de las flores;
con que fuerza el sol las ilumina.
Pero como soy igual que un girasol
puede que mañana me arrepienta y me diga,
-te has equivocado de árbol, la palma es más alta-
y entonces deba emprender nuevamente,
mapa derecho en manos,
hacia una altura desconocida.
Mirame vida, como reto las alturas,
los muros disfrazados de ciudades,
los nombres improvisados en mañanas
que decían ser la ruta al amor.
¡Mirame!
¡Mirame!
No he nacido para besarle los pies a las plantas.

Yamilka Noa - Derechos reservados 2009

Poeta invitado: Eduardo Dante Dall Ara

2009-05-25T18:17:00.000-07:00

"...Mi aire se acaba como agua en el desierto,
mi vida se acorta pues no te llevo dentro.
Mi esperanza de vivir eres tú, y no estoy allí..."

MARIO BENEDETTI

Obituario con hurras para Mario

A vos, que naciste en Paso de los Toros,
y hoy tuviste el tupé, de abandonarnos,
no voy a hacer con tu muerte,
la cruz de las mentiras,
ni he de llorar tampoco por sentirme acongojado.
No seria de tu estilo.
Prefiero recodarte como eras,
todo pasión y vida,
aunque fuera “pasión deshabitada”.
Pero ahora ya está, tu “corazón coraza”
se ha cansado. Y estarás junto a Pablo, a Miguel,
a Federico, Arthur, Walt, y tantos otros;
quien sabe si andarás tomando caipirinha con Vinicius,
o cachazas con Tom,
por eso es que te digo sin estar ciego ni triste, que,
“si alguien pregunta por ti,
solo diré que te has ido por ahí,
llevando tu palabra debajo del brazo,
y que has de volver cuando la nostalgia se vaya de nosotros”
¡Y a vivir, amigos poetas, que Mario
fue nada más a tomarse unas copas
por ahí!

copyright: Eduardo Dante Dall Ara - Argentina

La sucesión del insomnio

2009-04-09T08:26:00.001-07:00

Esta noche,
como todas las noches;
escurrió de mis manos el cuchillo y yo,
más viva que muerta no fui al cuarto.
Por alguna razón que desconozco
di con la puerta de la luz y fíjense
que estoy ciega de sangre,
mis mejillas mas blancas que nunca
y no estoy muerta.
Lo sé porque siento aun en mis músculos
el peso de la noche.
Todavía mi otro yo se pasea por la casa
pero resulta que algo ha cambiado,
parece que el día me ha adoptado
y heme aquí, como una magdalena;
contemplando el paraíso.

Poeta invitada: Chirstine Fearnside

2009-03-25T07:27:00.000-07:00

One Sunday Morning

Inside the well-lit house
that is my aunt's own mind,

she fancied I was speaking
and thought of having honey,

so she put down her tray
and went to find the jar,

and taking off the lid
had got a spoonful ready,

when memory could give
no detail of the site

she'd left, where just before
she'd been remembering.

She laughed recounting later:
she'd gone the rounds tongue sweet

in dark and searched by feel.
I heard and tasted too.

Poeta invitada: Gema Moraleja

2009-03-22T04:56:00.000-07:00

Una ola que marca

las luces y el silencio

va recreando las horas

ancladas en el tiempo...

como siento en el alma

zarpazos que hieren

y lamiendo mis manos

ese amor que se tiene...

estaremos unidos

como todos en nudos

entrelazados por telas

invisibles desnudos...

entre el alma y las carnes

que se rompen despacio

como tela que ajada

va restandole espacio

a los huesos que estorban

entre el amor

y los barcos...

que flotan a la deriva

como lagrimas rotas

que se botan al agua

y se mezclan con otras.

Poeta Invitado: Loreno de Italia

2009-03-19T05:55:00.000-07:00

L'angelo biondo

Lei l'angello biondo
lei poetessa della divina terra
dove il mare accarezza le sue
trame
bagna le sue righe in un
foglio
dove nulla cancella per incanto
il mare legge e nulla toglie
dove c'è poesia
l'inchiostro scorre con
armonia
sapra azzittire il mondo per
ascoltare il mare
che legge le sue rime

Lei l'angelo biondo
lei poetessa della divina
terra
dove quel volto che ancora
vedo
non è nuovo l'ho visto in un
sogno
e mi ha dato il risveglio
si lei Yamilka la voce del
mare
l'angelo biondo

Poeta invitado: Ernesto R. del Valle

2009-02-07T19:58:00.000-08:00

AUTORETRATO
(Del libro "Alabanzas y alucinaciones")

Soy terco -bien lo sé-
pero me rindo ante el perfume
o la fiebre de la noche.

Soy terriblemente insufrible
pero no marchito claveles
en los ataúdes de mis pesadillas.

Soy esto que deja sus excrecencias
a lo largo del día, en todos los caminos,
pero mi flor no es fósil
ni orino a las mariposas por la espalda.

Cuando me visto de soledad

2009-02-05T01:11:00.000-08:00

Soy otra mujer cuando me visto de soledad

y me pongo los tacones mudos

Cuando tomo en manos la llave

y me encierro en la poesía

la que calma mi miedo

la loca, escandalosa, egocéntrica

poesía de los corazones

Cuando camino por las calles

fantasmagóricas

yo, oda fantasmal

como una maniática más

invisible de la noche

que habla de metáforas con nadie

y me hago llamar antipoesía ligera

con el perdón de Nicanor

Soy otra mujer

sola, libre, en verso

cuando me pongo el traje del cajón poético

Razón para amar

2009-02-05T01:09:00.002-08:00

Hay días en que estoy muerta
y una insignificante necesidad de amar
me resucita
Entonces soy solo espíritu
vagando por la añoranza
Entonces añoro
Y añoro
Y vuelvo a morir

Hay días en que la necesidad de amar
es más fuerte que yo
por eso aún estoy viva

Verso menor III

2009-02-05T01:09:00.001-08:00

Mi niña se siente libre.

Mi niña quiere jugar a morirse
y se despeina en mis cabellos
se enfada desde mi estómago.
Mi niña prueba a envenenarse
desde adentro
y grita,
¡es un manicomio!
grita.

Mi niña no sabe,
¡Ay!, no sabe;
que no hay espacio para ella
aquí afuera,
en el púlpito agrietado que me sostiene.

En mi interior

2009-02-05T01:07:00.000-08:00

Hay un funeral en mi estómago.

Alguien da pico y pala.

Algo me arrolla muy dentro.

Y aunque no puedo ver sé

que vomita sangre en cada tajo

mi hígado,

de miedo ebrio.

Hay un muerto en mi interior.

Siento la peste.

Presiento los gusanos,

felices por fin del alimento.

Hay un crematorio

ubicado en mi vientre de azucena.

¡Ay mi vientre de azucena!

Hay otra mujer

putrefacta por los nervios

dentro de mi ser.

Hay un hilo invisible

que amarra mi fuerza

que ahorca mi voz.

¡Ay de mí!

En mi interior se está acabando

el mundo

y yo no puedo gritar.

Del poemario "Amor furtivo"

2009-02-05T01:05:00.002-08:00

“VÍ CAER UN CORAZÓN”

¡Vi caer un corazón,
lo vi caer al vacío!
Llorando sangre de amor,
se desgarraba las venas
con rabia, llanto y rencor.
Y en el fondo desmayarse
de angustia, tedio y hastío.

¡También lo vi levantarse
y salir de aquel vacío!
Con ansia buscar el pecho
de donde se había caído,
y refugiarse allí dentro
olvidando para siempre
que antes lo habían herido.

¡Yo lo vi!
¡Yo soy testigo!

Porque;
el que rodó por el suelo…
Fue el propio corazón mío.

“EL CORAZÓN ENTRE TUS MANOS”

He dicho que te amo… y te amo:
con todo mi amor en primavera.
He dicho que te amo… y te amo:
te amo al calor de mi verano,
poniendo el corazón entre tus manos,
de qué forma es que tú quieres que te quiera.

No he logrado con eso que me quieras;
te he amado en otoño y en invierno,
mi vida ya no es vida es un infierno,
y mi corazón: ya lo he puesto entre tus manos
para que hagas con él; lo que tú quieras.

Te he dicho que te amo… y soy un necio;
te como con los ojos y no lo entiendes,
me pongo de rodillas y no comprendes,
que dejo el corazón entre tus manos,
qué debo hacer, amor cual es el precio.

Ya no sé cómo decirte que te amo,
he agotado amor todas las formas,
y mi vida sin tu amor no se conforma,
hoy me arranco el corazón y lo pongo
entre tus manos;
déjalo desangrar de amor,
ya no hay más formas,
de decirte mi vida que te amo.

“¡AY AMOR!”

¡Ay amor, cuando me miras!
Me transportas y me regresas,
¡Ay amor, cuando me besas!
Me respiras y me exhalas,
me haces volar con tus alas
de amor dulzura y terneza.

¡Ay amor cuando me abrazas!
Me liberas y me apresas,
¡Si es; cuándo té desnudas!
Me absorbes y me transpiras,
y haces que arda en tu pira
ventral de naturaleza.

¡Ay amor, si me acaricias!
Tú me disuelves y me escurres:
y en el crisol de tu vientre
me derrites y me fundes,
como si fuera esa fuente
de magma y lava ardiente.

¡Ay amor! ¡Ay mar de fuego!
Que devoras y calcinas,
eres mi dicha y mi suerte
eres luz que me ilumina,
eres el fuego en mi vida
y si te extinguieras mi muerte.

Pedro Manuel Calzadilla es mi padre, quien falleció el día 21 de Febrero del 2008. Un gran poeta y el mejor padre del mundo. A él dedico este espacio, para tenerlo más cerca de mi corazón y de todos ustedes.

Revivir

2009-02-05T01:05:00.001-08:00

En estos días muero renazco
vuelvo a morir nace el sol
muere la lluvia en mi ventana
y le alargo una mano para acompañarla
a su entierro en el aire
Por lo menos alguien me llora
Por lo menos alguien me moja

En estos días la esperanza se viste
Yo me desvisto
Me espanto al mirarme al espejo
y verme en harapos
El espejo ve más allá
él refleja lo que soy
la niña extrovertida
la mujer Displicente
que se sujeta a las manecillas
del reloj detenido
se pone a bailar un vals
y luego sofocada se posa
bajo el agua muerta

En estos días estoy loca
quiero romper el espejo
entregarme sólida a la lluvia
cambiarle el traje a la esperanza
alucinarme de lo bello
calentarme con el sol
o que él me caliente penetrándome
Un rayito por la ventana
Revivir
Sin muerte premeditada
Revivir
En estos días quiero
Cambiar la versión de mi vida.

De brazos

2009-02-05T01:04:00.000-08:00

De brazos,

me imagino,

con la piel tambaleante,

a tu lado.

De brazos,

los dos,

discutiendo con los años

con el clima y los huesos.

Leche y canela

de brazos.

Esperando sonrientes

a la enemiga muerte,

los dos.

Lanzando al aire

la moneda que dictará.

¡Tú te quedas!,

¡Tú te vas!.

Lloras,

yo lloro

y juntos avanzamos

como dos tortugas,

de brazos.

"Despedida"

2009-02-05T01:02:00.000-08:00

Del libro Estar Muerto
Autor: Pedro M. Calzadilla Guevara

Recuerdo hoy todavía nuestra despedida.
Sabiendo que nos amamos nos dejamos
deshaciendo para siempre
el amor de nuestras vidas.

De pronto un soplo de viento golpea
muy fuerte, en tu rostro, secando
aquellas lágrimas, donde se fue para siempre
el que hubo en nosotros.

Hoy el hastío delirante en mi mente
desentierra tu imagen y desvanece
las brumas que ayer ahogaron mis lamentos
y liberaron mi agonía.

Con frenesí miro el horizonte
y solo veo en el ocaso, que poco a poco
todo de mí te aleja
nada hacía mí te acerca
ni poco a poco ni paso a paso.

A un fantasma

2009-02-05T00:55:00.000-08:00

Alguien habló de fantasmas
esta noche, y mis oídos,
escucharon cualquier ruido;
La pared que lloraba.
Un silbido desgarrador
del hijo de la noche.
Un grillo violento.
Los muebles de la casa
farfullando y uno pasos,
ajenos, fríos, estridentes…
No eran tuyos.
Yo los tuyos los conozco
desde el alma.
No eras tú
…y enseguida me dormí.